Situações há (mais tarde serão chamadas de acontecimentos) em que um certo número de seres humanos se vêm testemunhas, actores (quase sempre involuntárias) de momentos que interrompem o que julgamos ser, numa doce e inocente percepção, normalidade. Como se entre passado, presente e futuro houvesse uma indestrutível continuidade. Subitamente, uma fenda, uma daquelas situações que após terem ocorrido, nos hão-de dizer serem não apenas "perfeitamente" entendíveis mas, até, mais que previsíveis, i-n-e-v-i-t-á-v-e-i-s. Sábios encartados, almas encantadas (sem intermediários) haviam de compor o mundo, e entregarem-se às modas, aos prazeres solitários. Os intelectuais e, provavelmente, os sexuais.
Ficaríamos nós, a aprender a viver aqui, a descobrirmos que o «aqui», vulgo mundo, quando sem governos e guerras (oh utopia antinacional, as mãos do homem são), não individual... chamemos-lhe comunal, somos «nós». Megalómanos (e como não o ser), sentimos que um corpo, um copo, um campo, uma nudez nua, apenas atenta a temperaturas e a desejos, não nos pode chegar, nem aconchegar, nem, muito menos, arrumar a tralha que vamos acumulando e nos vai cobrindo.
De que é feita esta carne? Ferrugem.
