Pink Freud

Sereia disse o homem no barco. E o mar foi só silêncio

Sereia pensou e foi nada ou mansa demência.

O que são ondas, o que são fonduras, onde vive o fim se casa tem

Porque se enche assim o meu peito de praias que não vejo?

Sob o sol, e sobre as ondas apenas navegam miragens

Fomes, sedes, securas líquidas

Sereia do silêncio deixa-me ser e serei...

Apenas ser não pensante ou náufrago embarcado

Sereia, por nós rasgo mapas, abandono rumos, arreio velas

Desinteresso-me de ventos e evito portos

Quase morto, recém nascido olho os azuis olhos do mar

Sereia, anémona, raia, pelágico ou mãe nas funduras...

Não me leves já, não me abraces ainda, nem embales

Frio já tenho, frio já estou sereia

Sereno como um recém parido ainda por inventar.

Branco como a neve e como a espuma, perdidamente branco como esta folha.

"the saddest heart in the post-war supermarket"

They fuck you up, your mum and dad.

They may not mean to, but they do.

They fill you with the faults they had

And add some extra, just for you.

But they were fucked up in their turn

By fools in old-style hats and coats,

Who half the time were soppy-stern

And half at one another’s throats.

Man hands on misery to man,

It deepens like a coastal shelf.

Get out as early as you can,

And don’t have any kids yourself.

Philip Larkin

Exercício Musical

Cada um mui agasalhado na sua vida

cada qual deveras encasacado no seu retrato

e todos definitivamente assertoados nas suas certezas.

            Poderia começar assim uma reflexão, um vou-ali-e-já-venho, uma recriminação leve ou

       sibilina. Em todos os casos, desabafo ligeiro e pouco mais do que declaração de voto. Mas, não

       é disso que se trata... O medo tem muitas caras e nós cara só uma. Assim como o mar e as ondas talvez

       quando “sou” “somos”. Portanto ou caímos todos ou não tomba ninguém

Sonhei com uma casa e soube que apenas ali poderia morar

Sonhei com uma mulher e de saber soube que a podia amar

Como uma praia, um lago ou uma lembrança para, enfim, descansar.

          Quando se contam sonhos mostram-se miudezas, intimidades, fraquezas. Só essa atracção pelo abismo,

      digamos que suicidária, poderá estar à altura ou fazer as vezes de necessidade. Aos mortos resta a voz, por

      isso se socorrem da palavra. E nós, que nos julgamos vivos?

Quanto mais te vestes mais nú ficas, esquecido das inclemências

do tempo, e ao mesmo tempo, definitivamente, prisioneiro do tempo.

Frio é o que suportarmos, tudo o resto é a eternidade dos adiados.

         Grossas grades, grandes silêncios. Distrações e adiamentos. Por temor ao peso, baixamos o olhar até

     cegar, deixamos de rir, evitamos chorar. Liquefazemo-nos numa saudade que nos aterroriza, apartamo-nos

     zangados, dizendo que com a vida mas, no fundo, sabendo que connosco próprios.

Expectantes mas esquecidos. Traídos e traidores.

Corpo, imagem e sombra em contínua fuga. Sorventes de um ar que não há.

Restam-nos as frases curtas, as digestões rápidas e a vertigem do esquecimento.

        Ascenção, queda e redenção. Redime-nos a carne do corpo hospitaleiro que se entreabre para nos

    receber e onde entramos como quem regressa. Esse corpo encimado por um olhar, lava-nos com cheiros e

    humidades, afaga-nos com sabores, adivinha-se em mistérios e calores. Aí sim, o mundo isenta-se de

    retóricas, ausentando-se de explicações.

Certezas de pau como muletas, amparos, encostos, batotas...

Infiéis aos nossos mortos, descrentes de tudo e de nós

Já não carne e alma, mas tão somente próteses de retalho.

       Diz-nos mutilado: que te falta? Perna ou propósito? Mão ou inteireza? Memória ou tu mesmo e todo?

    Consola-te se dissermos: pele? Ou, pela manhã, pássaros? Pequenas coisas parecem-nos a nós as estrelas e

    os mistérios que nos devemos. Por isso, apenas te podemos devolver à tua voluntária solidão.

Mais do que perdidos, esquecidos da nossa perda.

Sem sermos gente nem ainda animais somos provisoriamente coisas

Numa montra miserável da cidade sem espelhos.

      Culpados todos, calemos a culpa. Como no lento e inexorável avanço dum exército napoleónico, há

    quem carregue o canhão, outro as batatas e outro, ainda, as botas do imperador.