Sereia disse o homem no barco. E o mar foi só silêncio

Sereia pensou e foi nada ou mansa demência.

O que são ondas, o que são fonduras, onde vive o fim se casa tem

Porque se enche assim o meu peito de praias que não vejo?

Sob o sol, e sobre as ondas apenas navegam miragens

Fomes, sedes, securas líquidas

Sereia do silêncio deixa-me ser e serei...

Apenas ser não pensante ou náufrago embarcado

Sereia, por nós rasgo mapas, abandono rumos, arreio velas

Desinteresso-me de ventos e evito portos

Quase morto, recém nascido olho os azuis olhos do mar

Sereia, anémona, raia, pelágico ou mãe nas funduras...

Não me leves já, não me abraces ainda, nem embales

Frio já tenho, frio já estou sereia

Sereno como um recém parido ainda por inventar.

Branco como a neve e como a espuma, perdidamente branco como esta folha.

Nocturnas Diárias

Petit Souvenir

(Insistir persistir desistir)

Não afligir nem ferir, proibir ou reprimir, não coagir nem exigir

Acudir, cingir e sorrir, intuir, tentar compartir para construir.

Não desistir nem invadir. Sem impingir cumprir. Nunca agredir.

Não carpir antes rir, não destruir, concluir ou encobrir, nem medir ou mentir,

pois há que ouvir e descobrir, muito onde coincidir ou confluir sem excluir nem presumir

Menos ainda imiscuir. Nada gerir nem querer conseguir, por isso nada de urdir...

Enfim não prostituir nem extorquir. Não (querer) adquirir ou possuir

Mas antes existir, sentir e, talvez até, transgredir

A Explicação do Mundo segundo um Guarda Nocturno

A Maia cheira mal (esta noite?)

A minha vida também não cheira por aí além.

Entre a merda industrial e a existencial

Existirá, talvez, a diferença invisível dos

Corpos que se não querem já.

Esta noite, esta noite

Magoar o papel com verdades universais

(“Ah, ele escrevia com uma navalha!”)

Que de tão sabidas se tornaram esquecidas

Parece agora exercício canalha.

Esta noite é a evidência dos meus dias

Mais do que não querer é, visceralmente depender

Dessa negação, de invisibilizar a carne

Que se não quer já, como num desmaio.

A agonia do desejo é o anúncio da morte

A noite dos lugares comuns, do duvidoso gosto.

O frio que sentes assusta-te... de caralho.

Não há casaco que te valha, nem mortalha

Nú na terra, vejo-te o olhar espantado

pelo desamparo e, juro, abraçava-te

Este cheiro anoitece-me de verdade

Esta noite, esta noite
Esta noite é a evidência dos meus dias
A noite dos lugares comuns, do duvidoso gosto
Este cheiro anoitece-me de verdade