Lavoisier longe de casa

   Dizia com um ar desconsolado «Não gosto de mentir...». Ao que se seguia uma pausa (sempre, assim parecia, de duração cronometrada): «...sobretudo, detesto quem me faz mentir». Foi o ser humano mais solitário que conheci.

O Homem Novo

Gatti a découvert la Chine en 1955. Il en a rapporté des articles, un livre. Mais surtout le souvenir de deux rencontres. Mei Lan Fang, le prodigieux comédien de l’opéra de Pékin, dont il apprendra qu’un bâton peut devenir cheval, puis aussitôt rivière, qu’il suffit de soulever un pied pour faire exister un seuil (et ses mises en scène futures sauront mettre en œuvre la leçon). *  Il y rencontre aussi Mao Tsé-toung — un poète à qui il demandera ce qu’est « l’homme nouveau » et qui, pour toute réponse, lui tendra un carnet aux pages blanches, en disant : « Signez ! » Manière de dire que « l’homme nouveau » sera ce que chacun voudra bien faire de lui-même.

*  (...) Também conhece Mao Tse Tung - um poeta a quem perguntará o que é o «homem novo» e que como única e suficiente resposta, lhe estende um caderno em branco, dizendo-lhe: «Assine!» Forma de dizer que o «Homem Novo» será o que cada um fizer de si próprio.

Da impossibilidade do retorno (n) o século dos 150 anos, ou o inicio da "aceleração fatal do tempo"

Situações há (mais tarde serão chamadas de acontecimentos) em que um certo número de seres humanos se vêm testemunhas, actores (quase sempre involuntárias) de momentos que interrompem o que julgamos ser, numa doce e inocente percepção, normalidade. Como se entre passado, presente e futuro houvesse uma indestrutível continuidade. Subitamente, uma fenda, uma daquelas situações que após terem ocorrido, nos hão-de dizer serem não apenas "perfeitamente" entendíveis mas, até, mais que previsíveis, i-n-e-v-i-t-á-v-e-i-s. Sábios encartados, almas encantadas (sem intermediários) haviam de compor o mundo, e entregarem-se às modas, aos prazeres solitários. Os intelectuais e, provavelmente, os sexuais.

Ficaríamos nós, a aprender a viver aqui, a descobrirmos que o «aqui», vulgo mundo, quando sem governos e guerras (oh utopia antinacional, as mãos do homem são), não individual... chamemos-lhe comunal, somos «nós». Megalómanos (e como não o ser), sentimos que um corpo, um copo, um campo, uma nudez nua, apenas atenta a temperaturas e a desejos, não nos pode chegar, nem aconchegar, nem, muito menos, arrumar a tralha que vamos acumulando e nos vai cobrindo.

De que é feita esta carne? Ferrugem.

Dia de Chuva(s)

Portrait of a Woman (detail) | Nicolas de Largilliere  (1696)

O que se sabe ou suspeita...

     ... sendo esse o pior tipo de conhecimento: o que se não procura, aquele que podendo se evita e, no entanto, se impõe. Aqui começam (as suspeitas)... parecem forçadas as circunstâncias. Parece que "alguém" nos quer dizer "qualquer coisa". Pudesse e seguia caminhos, mandava caralhar mistérios de trazer por casa ou fingir que se tem vida. Dedicava-me a alimentar saudáveis curiosidades, a gerir forças e a gorar arrepedimentos futuros. Tão certo virem, como as doenças.

     Esforçadamente tem tentado este blog evitar, «private jokes», lavagem de roupa suja e pratica de opacidades que alguns consideram mera presunção, outros, exercícios de militante exibicionismo e, finalmente, alguns, (poucos mas suficientes) a entenderem terem sido as portas propositadamente construidas estreitas de forma a "baralhar pistas", construir outra realidade com a mesma matéria prima, numa tentativa  derradeira e desesperada (até) de ilusionar a realidade.

     Entendamo-nos, assumindo sem sonsices o conhecimento e a aprovação prévios das regras deste tipo  de exercício ou jogo. Mas, esclareço eu, agora, perante distracções (na verdade "batotas") ser quase redundante o sentir-me na obrigação de relembrar não ser o «S&D&PS» nem um espaço de democracia editorial, bem como não haver nem interesse, obrigação ou desvirtuamento no facto de tratar o autor como "pessoa" e não como "personagem".

     Aproveitando estas irritadas e impacientes chamadas de atenção sigo, cerce, para um «mea culpa» de que sou, sem dúvida devedor: o ter, eventualmente, usado este espaço para "comunicar" invisibilidades. Desconforta-me o facto e, acima de tudo, desvia-me de projectos que me são caros. No fundo "fait-divers" e não me está a apetecer aturar maus feitios (meus, principalmennte) pelo que dou a questão por encerrada. Até à cegueira, pelo que abdico de qualquer imagem.

     A noite arrefeceu, deserta e dura. Provavelmente, os próximos tempos serão de solidão. Desafios exigindo clausuras. Claro que é um ser magoado que se olha ao espelho. Mas, valha-nos isso, sem pieguices, auto-comiserações. Dividirei culpas e, mesmo sem entusiasmos, sobreviverei. Não me fodam, ou fodam pouco (e já agora, bem)