Depois de uma (des) conversa

   Os afectos juntos. O conjunto que formam, por um lado um individual dicionário, por outro, neste momento fico preso ao que sinto como mais do que exacto: entomologia

"Tout ce qui n'est pas littérature ou plaisir est temps perdu" ("Tudo o que não é literatura ou prazer é tempo perdido"). Henry de Montherlant


P.S. - Duas notas pessoais: onde se lê «literatura», leia-se, em nome da oxigenada abrangência, «arte». E o fascínio quase obcessivo com que o meu olhar se fixa na ambiguidade do nome do hotel (se, de facto, hotel fôr)

Domingos onde cabe a vida...

   ... e nessa vida, o sabor de nós, ausências desmedidas. se festas, só malandragem... se tudo, nada.
   assim estamos. sobreviva a esperança de que é só a vida a transitar, a descansar corpo, a retomar o que desleixámos. trouxe, contrabandeados dum sonho matéria para fabricar outro, com sorte, outros.
   beijo-vos, pela primeira vez.

Peter Van Popel

Jacob Robert (the madcap is a distress)

Quereres... Vontades

                                                Paul Klee, "Sealed woman",(1930). Watercolour, pen and ink on paper

   Volta-me o sangue à alma. Vá, rigor: lentamente, agora que adormeci torno a sentir o sangue a regar-me a alma. Embora me deixe indiferente (evito a expressão «estados de alma») doía-me já a secura na boca, nos olhos, nas evocações que não somos capazes de evitar.

   Embora o saiba (desde) sempre, assusta-me a morte insone. É ao que se arrisca quem vai ao aeroporto apanhar o comboio, quem se julgou dispensado da missa e desdenhou o baptismo. Neste poço fundo onde sonho o escuro não é ausência de luz mas sim uma parede viva de cimento e pedra. Quem mergulha na culpa, entope-se de pecado ou renascerá despessoado, finalmente entregue à liberdade?

O que calo e descubro, como morro e o que encubro

“BOO BOO BABY I'M A SPY”

I'm involved in a dangerous game, 
Every other day I change my name, 
The face is different but the body's the same, 
Boo, boo, baby, I'm a spy! 
You have heard of Mata Hari, 
We did business cash and carry, 
Poppa caught us and we had to marry, 
Boo, boo, baby, I'm a spy! 
Now, as a lad, I'm not so bad, 
In fact, I'm a darn good lover, 
But look my sweet, let's be discreet, 
And do this under cover. 
I'm so cocky I could swagger, 
The things I know would make you stagger, 
I'm ten percent cloak and ninety percent dagger, 
Boo, boo, baby, I'm a spy! 

(Instambul, anos 40)

Queijos e Beijos

   Podiam (porra!) ser só gulodices, desabafos e ternuras. Levezas (mesmo que em prosa amolgada e dorida). Saudades escritas, cicatrizes, orgulhosa e infantilmente exibidas, sentimentos bem comportados e por aqui ficávamos.

   Mas, dias assim nascem enevoados, acordam-nos para o vazio a que nos sabe a vida que temos e desesperam-nos (ao espoliar-nos da pouca esperança a que recorremos esperando que «as coisas passem», se componham e que uma grande amnésia rate de nós aquilo que por um momento, suspeitamos ou apercebemos não percebermos patavina. A forte suspeita de atravessarmos os dias à deriva por entre mapas e instrumentos de navegação, embora secos e seguros, abrigados de sol, de sal, de tempestade, enfim imunes às incertezas mas prontos a cedência (ou será desistência?). Que nome dar, então, a esse grande vazio, a essa dôr canibal, pronta a tudo devorar? Se sabes como calar gritos e vazios em que o meu peito se acinzenta... onde as sombras, imensas e coladas às paredes não são mais do que a própria evidência do inverossímil, então ensina-me como me ensinaste o resto, de bisturí e olhar triste. Até lá, atropelo palavras (sei-o eu e certamente o sentirás tu) como a última forma única. A que me resta, e de que ainda sou capaz de me lembrar.

                                                                                                                (29.09.2014, 23h …)

   Acordo, como tantas vezes, nestes últimos, cada vez mais frequentes dias: a minha mão tacteando a tua ausência, palpando a roupa fria, apurando o ouvido, demorando até me convencer que não foste à casa de banho. Não estás...ou antes não estivesses e eu não dormisse com esse cadáver cujo perfume sinto, cujo peito procuro invariavelmente, em cujos cabelos gosto de me afogar, cujas costas desço e coxas subo. Criou-se uma espécie de combinação e eu gosto de adormecer dentro de ti. 

   Alguém escolhe(rá) por nós onde acordaremos... no campo como gostas... contigo como gosto. Com cheiro a pão e a café ,demorando o abrir os olhos, ouvindo-te na ponta dos pés, adivinhando-te a abrir umas velhas e rangentas portadas de madeira onde o sol entrará se sobre uma velha cómoda estiver, despretensioso, um arranjo de pequenas flores selvagens, ou, numa corrida sorridente envergando a tua nudez, sob lã ou flanelas. A fome num fotograma.

                                                                                                                      (30.09.2014, 05h ...)