Bilírico (Manuel) Bandeira

                                     Manuel Bandeira por Cândido Portinari

Poética

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor.
Estou farto do lirismo que para e vai averiguar no dicionário
o cunho vernáculo de um vocábulo.
Abaixo os puristas
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis
Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja
fora de si mesmo
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante
exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes
maneiras de agradar às mulheres, etc
Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

— Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

O Bicho

“Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem”.

Igor Stravinsky

              "I am not a composer of music, I am an inventor of music" - Igor Stravinsky

silêncio

muito mais silencioso (neste caso calado) do que um seixo da praia. sem uma imagem, sem oração, poema

Foi você que pediu...?

Pois... pós-moderno

   Avinhados, azedos, impacientes e descuidados na aparência, sem engates (carnais ou intelectuais) à vista, vão-se-nos revelando, enfim, as naturezas. Talvez com um pouco de, aliás mui devidas,  justiça e paciência, coubéssemos todos, bem arrumados (como numa fotografia antiga, encenada). Imortalizados ou desafiando (só) a eternidade?
   Porque nesses ainda que remotos talvezismos talvez registasse circunstâncias e atenuantes mas, como aos outros, também a mim me vão pesando as carnes (a consciência essa, é um misterioso passarinho que volta e meia, ou não resiste a mágicos e imperativos chamamentos ou, então, aninha-se e não se dá por ele). Assim, acendo as luzes, esconjuro o que até agora tenho calado e... falo!
   Conversas, tantas conversas... De cortar fôlego, cegar seduções, de adiar nudezes ou matar desejos. Será que nos testa culpas e, em quase desespero, nos tenta fazer procurar absolvições, uma vez que os perdões, esses, estão pela hora da morte, muito para além das nossas diopterias em falta. Quando foi que deixei de me ouvir? E às ventanias? Fúrias várias, onde começámos e onde, agora, tão irremediavelmente perdidos estamos, que já nem opinião temos sobre o assunto. Tornámos a nossa vida um não-assunto... há sempre horas, momentos de sorte: sosseguemos na certeza de que a nossa foto sairá inevitavelmente, em revista rosa ou na bicromia mais modesta duma secção necrológica.


   Mas, infelizmente, a vida não são só alegrias. Lá para trás, mas não esquecida, uma constatação inquietante, uma pergunta escarrapachada nesta espécie de papel, assumidamente interrogante, obriga-me a exposição incómoda e, talvez, deslocada; aqui, nesta espécie de texto:

    « Quando foi que abriste as coxas? E porquê assim, daquela forma assassina? E, é ou não verdade evidente, que os teus olhos me dispararam, acusadores, que o que me davam, ou devolviam, era (já) meu? ». Como se alguma vez me tivesses conhecido de engates ou conquistas...

    É muito feio matar um morto. Enfim, um quase-morto... os meus dedos sabem a sal, a sal de língua.