Brassens (Portugal, 2012)

Le Roi
Noir Désir

Non certes, elle n'est pas bâtie,
Non certes, elle n'est pas bâtie
Sur du sable, sa dynastie,
Sur du sable, sa dynastie.

Il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Il peut dormir, ce souverain,
Il peut dormir, ce souverain,
Sur ses deux oreilles, serein,
Sur ses deux oreilles, serein.

Il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Je, tu, il, elle, nous, vous, ils,
Je, tu, il, elle, nous, vous, ils,
Tout le monde le suit, docile,
Tout le monde le suit, docile.

Il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Il est possible, au demeurant,
Il est possible, au demeurant,
Qu'on déloge le shah d'Iran,
Qu'on déloge le shah d'Iran,

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Qu'un jour on dise : "C'est fini",
Qu'un jour on dise : "C'est fini"
Au petit roi de Jordanie,
Au petit roi de Jordanie,

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Qu'en Abyssinie on récuse,
Qu'en Abyssinie on récuse,
Le roi des rois, le bon Négus,
Le roi des rois, le bon Négus,

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Que, sur un air de fandango,
Que, sur un air de fandango,
On congédie le vieux Franco,
On congédie le vieux Franco,

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Que la couronne d'Angleterre,
Que la couronne d'Angleterre,
Ce soir, demain, roule par terre,
Ce soir, demain, roule par terre,

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

Que, ça c'est vu dans le passé,
Que, ça c'est vu dans le passé,
Marianne soit renversée
Marianne soit renversée

Mais il y a peu de chances qu'on
Détrône le roi des cons.

T.S. Eliot. (Read by Anthony Hopkins). Noblesse Oblige: obrigado Patrícia

The Love-Song of J. Alfred Prufrock

By T.S. Eliot

Let us go then, you and I, When the evening is spread out against the sky Like a patient etherized upon a table; Let us go, through certain half-deserted streets, The muttering retreats Of restless nights in one-night cheap hotels And sawdust restaurants with oyster-shells: Streets that follow like a tedious argument Of insidious intent To lead you to an overwhelming question. . .                               10 Oh, do not ask, "What is it?" Let us go and make our visit.   In the room the women come and go Talking of Michelangelo.   The yellow fog that rubs its back upon the window-panes The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes Licked its tongue into the corners of the evening Lingered upon the pools that stand in drains, Let fall upon its back the soot that falls from chimneys, Slipped by the terrace, made a sudden leap,                               20 And seeing that it was a soft October night Curled once about the house, and fell asleep.   And indeed there will be time For the yellow smoke that slides along the street, Rubbing its back upon the window-panes; There will be time, there will be time To prepare a face to meet the faces that you meet; There will be time to murder and create, And time for all the works and days of hands That lift and drop a question on your plate;                                30 Time for you and time for me, And time yet for a hundred indecisions And for a hundred visions and revisions Before the taking of a toast and tea.   In the room the women come and go Talking of Michelangelo.   And indeed there will be time To wonder, "Do I dare?" and, "Do I dare?" Time to turn back and descend the stair, With a bald spot in the middle of my hair—                               40 [They will say: "How his hair is growing thin!"] My morning coat, my collar mounting firmly to the chin, My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin— [They will say: "But how his arms and legs are thin!"] Do I dare Disturb the universe? In a minute there is time For decisions and revisions which a minute will reverse.   For I have known them all already, known them all; Have known the evenings, mornings, afternoons,                       50 I have measured out my life with coffee spoons; I know the voices dying with a dying fall Beneath the music from a farther room.   So how should I presume?   And I have known the eyes already, known them all— The eyes that fix you in a formulated phrase, And when I am formulated, sprawling on a pin, When I am pinned and wriggling on the wall, Then how should I begin To spit out all the butt-ends of my days and ways?                    60   And how should I presume?   And I have known the arms already, known them all— Arms that are braceleted and white and bare [But in the lamplight, downed with light brown hair!] Is it perfume from a dress That makes me so digress? Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.   And should I then presume?   And how should I begin?         .     .     .     .     . Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets              70 And watched the smoke that rises from the pipes Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows? . . . I should have been a pair of ragged claws Scuttling across the floors of silent seas.         .     .     .     .     . And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully! Smoothed by long fingers, Asleep . . . tired . . . or it malingers, Stretched on the floor, here beside you and me. Should I, after tea and cakes and ices, Have the strength to force the moment to its crisis?                  80 But though I have wept and fasted, wept and prayed, Though I have seen my head (grown slightly bald) brought in upon a platter, I am no prophet–and here's no great matter; I have seen the moment of my greatness flicker, And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker, And in short, I was afraid.   And would it have been worth it, after all, After the cups, the marmalade, the tea, Among the porcelain, among some talk of you and me, Would it have been worth while,                                             90 To have bitten off the matter with a smile, To have squeezed the universe into a ball To roll it toward some overwhelming question, To say: "I am Lazarus, come from the dead, Come back to tell you all, I shall tell you all" If one, settling a pillow by her head,   Should say, "That is not what I meant at all.   That is not it, at all."   And would it have been worth it, after all, Would it have been worth while,                                           100 After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets, After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor— And this, and so much more?— It is impossible to say just what I mean! But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen: Would it have been worth while If one, settling a pillow or throwing off a shawl, And turning toward the window, should say:   "That is not it at all,   That is not what I meant, at all."                                          110         .     .     .     .     . No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be; Am an attendant lord, one that will do To swell a progress, start a scene or two Advise the prince; no doubt, an easy tool, Deferential, glad to be of use, Politic, cautious, and meticulous; Full of high sentence, but a bit obtuse; At times, indeed, almost ridiculous— Almost, at times, the Fool.   I grow old . . . I grow old . . .                                              120 I shall wear the bottoms of my trousers rolled.   Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach? I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach. I have heard the mermaids singing, each to each.   I do not think they will sing to me.   I have seen them riding seaward on the waves Combing the white hair of the waves blown back When the wind blows the water white and black.   We have lingered in the chambers of the sea By sea-girls wreathed with seaweed red and brown               130 Till human voices wake us, and we drown.                                                               [1915]

Anno Domini - prosa líquida (e porque não?) ou só lenga-lenga

amor discreto

suave afecto

olhar directo

discurso aberto...

nas horas que são (e no tempo que nada é)

fica assim apenas um areal, nem de grãos

feito, nem de paraísos prometidos.

mais que realidades, possibilidades.

pois não há anjos prováveis

nem enredos e, menos ainda, sussurrações.

(bebido, liquidamente nú

frente ao espelho, à espera da resposta

que não há, nem é suposto haver.)

como quando se fica, assim,

com um afecto ladainhento,

cadenciado e latejado...

condenado a ser só sim:

«amor discreto

suave afecto

olhar directo

discurso aberto...»

se este (o discurso) tem rosto?

tem!

se se dele vem ou vai voz?

não sei!

propósito não terá

como um alfabeto

que comece no zê

e acabe no a

que me incompletas e inacabas,

que me misteriosas e impulsionas,

que me dóis e me apaziguas?

oh paradoxo da carne

e do que sobra dela...

humilérrimo e vexado

confesso um afirmativo pecado,

logo seguido dum esquecimento.

que recusantemente calo:

dá-me a a boca, dá-me a mão.

P.S. - nunca 'screvas 

(nem pessoal e, menos ainda,

pessoentamente...)

às três e tal

(caramba já são 4)

Também Eu

Creio nos anjos que andam pelo mundo,
Creio na deusa com olhos de diamantes,
Creio em amores lunares com piano ao fundo,
Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes,
.
Creio num engenho que falta mais fecundo
De harmonizar as partes dissonantes,
Creio que tudo é eterno num segundo,
Creio num céu futuro que houve dantes,
.
Creio nos deuses de um astral mais puro,
Na flor humilde que se encosta ao muro,
Creio na carne que enfeitiça o além,
.
Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação do mundo pelas rosas,
Creio que o amor tem asas de ouro. Ámen*.

Natália Correia "Ó Véspera do Prodígio - IV"

* A palavra hebraica que indica uma afirmação ou adesão às vezes matizada de desejo. Pode traduzir-se em português, pelas expressões "assim seja", "verdadeiramente" etc

Big Brother com pezinhos de lã

Whether you like it or not, the Obama and Romney campaigns have been using cookies and data miners to track what you're up to on the web. You know when those phone jockeys from Obama for America or Romney for President catch you at home working on your fantasy football team? Chances are they probably know all about your fantasy football habits and your voting record and your friends and your porn habits. This is the hyperconnected 21st-century, after all. Even your political machine can be personalized.

The New York Times offered a somewhat chilling peek inside the data science that's at the core of both the Romney and Obama campaigns on Sunday. In truth, what the presidential campaigns are doing isn't much different than what companies like Target and Capital One have been doing for years. When you visit their site, they drop a little cookie into your browser that follows you around the web and reports back on what you've been up to. According to The Times, these cookies can tell if you're looking at religious sites and then when you go back to the campaign site, it can green you with a religious message. The data gets even more detailed than that:

Officials at both campaigns say the most insightful data remains the basics: a voter's party affiliation, voting history, basic information like age and race, and preferences gleaned from one-on-one conversations with volunteers. But more subtle data mining has helped the Obama campaign learn that their supporters often eat at Red Lobster, shop at Burlington Coat Factory and listen to smooth jazz. Romney backers are more likely to drink Samuel Adams beer, eat at Olive Garden and watch college football.

The practice of data mining isn't a complete mystery. Mother Jones published a feature about Obama's data team and the use of tracking cookies that corroborates a lot the claims in the Times report. In fact, according to Mother Jones reporter Tim Murphy, it was the Obama campaign that blazed the trail on tracking voters, and Romney hustled to put a data team together after he won the primary.

Both reports are worth reading in full if you're curious about why the Romney campaign volunteer you talked to on the phone last night knew your dead cat Vincent's life story. Of course, both campaigns swear that they're respecting people's privacy. "You don't want your analytical efforts to be obvious because voters get creeped out," a Romney campaign official told The Times. "A lot of what we're doing is behind the scenes." 

 Adam Clark Estes "The Atlantic Wire", in Yahoo News

A Boca e o Pão

     foto Robert Van Der Hilst

Outonal (brevíssima)

O que levo comigo
para a cama deste dia
são sussurros, são quase nadas
nevoeiros líquidos , cogumelos
num relvado, a fraternidade silenciosa
sob um manto de folhas dos plátanos
que balizam aquele
que agora é o meu caminho.

Duas recusas, duas,
mais uma ausência...
e no entanto, a paz alada.
Oxalá não me firam as estrelas

wild life

Réalisation
Amanda Forbis
Wendy Tilby

Presciência semântica

   O menino devia ter presente o que sabe, evitando os arregalos de olhos e esbugalhos anímicos, não se aborrecendo nem com isso nos maçar, enfim: não nos pôr a todos a chapinhar no alguidar dos seus estados de alma.
   Em vez disso o que é que faz? Abanca no penico, todo rei (e absoluto !), conseguindo ainda supor o mundo parado ou suspenso do magestático cócó. Ora, tenha a santa paciência...
   Em vez de o utilizar para apontar presunções alheias, meta mas é esse roliço indicador na real narina e deixe o resto da humanidade (sim, os plebeus, esses mesmo) a abafar nas suas pequeninas existências.
   "Sex & Drugs & Protest Songs", achou gracinha não achou? ... Graças que o Praça tem! Pois agora amanhe-se. 'stá careca de saber em que dá o cómico (mais ou menos, o que acontece à merda quando atinge a ventoínha). Olhe... se o consola: podia ser muito pior...
   Camarada-Rei, ria-se connosco, tinga a alma de tinto, finja que lá fora não há. Taberne e atasque nesta tasca para, depois, ressacado mas ressarcido, seguir viagem rumo à próxima tempestade de humor divino e cuide de fraternamente ter, como tem tido, corpos para abraçar, bocas para beijar, e o mais que calo porque, aqui ao lado,  o abade (já borracho) não pára quieto com o cotovelo, a aquietar-me febres e a cuidar da salvação da alma.
   Porra, a pachorra que nós, povo, temos que ter convosco...

Mais Campos

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa 
Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara, 
Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele; 
E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha 
(Excepto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro: 
Não sou parvo nem romancista russo, aplicado, 
E romantismo, sim, mas devagar...). 

Sinto uma simpatia por essa gente toda, 
Sobretudo quando não merece simpatia. 
Sim, eu sou também vadio e pedinte, 
E sou-o também por minha culpa. 
Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte: 
É estar ao lado da escala social, 
É não ser adaptável  às normas da vida, 
Às normas reais ou sentimentais da vida - 
Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta, 
Não ser pobre a valer, operário explorado, 
Não ser doente de uma doença incurável, 
Não ser sedento da justiça, ou capitão de cavalaria, 
Não ser, enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas 
Que se fartam de letras porque tem razão para chorar lágrimas, 
E se revoltam contra a vida social porque tem razão para isso supor. 

Não: tudo menos ter razão! 
Tudo menos importar-se com a humanidade! 
Tudo menos ceder ao humanitarismo! 
De que serve uma sensação se há uma razão exterior a ela? 

Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou, 
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente: 
É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio, 
É ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte. 

Tudo o mais é estúpido como um Dostoiewski ou um Gorki. 
Tudo o mais é ter fome ou não ter o que vestir. 
E, mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente 
Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece. 

Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato, 
E estou-me rebolando numa grande caridade por mim. 

Coitado do Álvaro de Campos! 
Tão isolado na vida! Tão deprimido nas sensações! 
Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia! 
Coitado dele, que com lágrimas (autênticas) nos olhos, 
Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita, 
Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha olhos tristes por profissão 

Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa! 
Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo! 

E, sim, coitado dele! 
Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam, 
Que são pedintes e pedem, 
Porque a alma humana é um abismo. 

Eu é que sei. Coitado dele! 
Que bom poder-me revoltar num comício dentro de minha alma! 

Mas até nem parvo sou! 
Nem tenho a defesa de poder ter opiniões sociais. 
Não tenho, mesmo, defesa nenhuma: sou lúcido. 

Não me queiram converter a convicção: sou lúcido! 

Já disse: sou lúcido. 
Nada de estéticas com coração: sou lúcido. 
Merda! Sou lúcido.

Bicarbonato de Sódio

Bicarbonato de Soda

Súbita, uma angústia... 
Ah, que angústia, que náusea do estômago à alma! 
Que amigos que tenho tido! 
Que vazias de tudo as cidades que tenho percorrido! 
Que esterco metafísico os meus propósitos todos! 
Uma angústia,  
Uma desconsolação da epiderme da alma,  
Um deixar cair os braços ao sol-pôr do esforço... 
Renego. 
Renego tudo. 
Renego mais do que tudo. 
Renego a gládio e fim todos os Deuses e a negação deles. 
Mas o que é que me falta, que o sinto faltar-me no estômago e na 
circulação do sangue? 
Que atordoamento vazio me esfalfa no cérebro? 
Devo tomar qualquer coisa ou suicidar-me? 
Não: vou existir.  Arre!  Vou existir. 
E-xis-tir... 
E--xis--tir ... 
Meu Deus!  Que budismo me esfria no sangue! 
Renunciar de portas todas abertas, 
Perante a paisagem todas as paisagens, 
Sem esperança, em liberdade, 
Sem nexo, 
Acidente da inconseqüência da superfície das coisas, 
Monótono mas dorminhoco, 
E que brisas quando as portas e as janelas estão todas abertas! 
Que verão agradável dos outros! 
Dêem-me de beber, que não tenho sede!

Álvaro de Campos, in "Poemas"

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