Slumber

Lembrete

01 - lonesome piéton
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   Diz-me alma amiga, amável e sábia que da morte, da tristeza e afins se deve a todo custo evitar culto, praticar devoção... enfim, fugir (senão mesmo negar) qualquer aproximação fascinada ao que comunmente se chama de "mórbido". Não tenho como, nem sequer porque, negar o que o bom-senso obvia e o conforto espiritual recomenda. Perfilho a afirmação assim como fraternizo quem a profere.
   Porque então este amargo de boca, esta insidiosa sensação de vazio, esta azia, na boca cheia das certezas e das digestões previsíveis?
   Por ser tarde, ou por estar cansado ou vazio, adio a resposta que sei (e teimo em registar, como verdade tatuada em papel... tudo virtualidades); ponho o Leotard a cantar por mim, como convém a esta espécie de gigolo existencial, que só percebe o que perdeu, quando se vê na situação de nada (ou pouquíssimo, pouqérrimo) ter a perder. «Nem sequer a vergonha» grita a voz esganiçada ao fundo da sala. Sorrio («vergolho») resignado. Vergonha, senhores, é ter fronha resignada, é caber no vocábulo r-e-s-i-g-n-a-ç-ã-o

Je suis seul dans la rue et je chante pour moi
Je suis seul dans ma peau et je pleure pour rien

I´m a poor lonesome piéton
A long way from my maison

Je me plie au poids des paresses
Je me fie à mes pas perdus
Qui vont toujours toujours ailleurs

I´m a poor lonesome piéton
A long way from my maison

Je suis seul dans la ville
Et c´est encore de moi
Qu´il faut que je m´ne aille
Je sauterai de ma vie
Comme d´un train en marche

I´m a poor lonesome piéton
A long way from my maison

"There was never a man like my Johnny
Like the one they call : Johnny Guitar..."

Suicídio (a traduzir)

Albert CAMUS / Le mythe de Sisyphe (1942)
« Il n’y a qu’un problème philosophique vraiment sérieux : c’est le suicide. Juger que la vie vaut ou ne vaut pas la peine d’être vécue, c’est répondre à la question fondamentale de la philosophie. Le reste, si le monde a trois dimensions, si l’esprit a neuf ou douze catégories, vient ensuite. Ce sont des jeux ; il faut d’abord répondre.»

Emil CIORAN / Le crépuscule des pensées (1940)
«On ne peut apporter à l’encontre du suicide que ce type d’argument : il n'est pas naturel de mettre fin à ses jours avant d’avoir montré jusqu’où l’on peut aller, jusqu’où l’on peut s’accomplir. Bien que les suicidés croient en leur précocité, ils consument un acte avant d’avoir atteint la maturité, avant d’être mûrs pour une destruction voulue. On comprend aisément qu’un homme souhaite en finir avec la vie. Mais que ne choisit-il le sommet, le moment le plus faste de sa croissance? Les suicides sont horribles pour ce qu’ils ne sont pas faits à temps ; ils interrompent un destin au lieu de le couronner. L’on doit cultiver sa fin. Pour les Anciens, le suicide était une pédagogie ; la fin germait et fleurissait en eux. Et lorsqu’ils s’éteignaient de bon gré, la mort était une fin sans crépuscule.»

Emil CIORAN / Syllogismes de l’amertume (1952)
« Ne se suicident que les optimistes, les optimistes qui ne peuvent plus l’être. Les autres, n’ayant aucune raison de vivre, pourquoi en auraient-ils de mourir?»

Emil CIORAN / De l’inconvénient d’être né (1973)
« On ne redoute l’avenir que lorsqu’on n’est pas sûr de pouvoir se tuer au moment voulu.»

Emil CIORAN / Écartèlement (1979) / Œuvres / Quarto Gallimard 1995
« Je passe mon temps à conseiller le suicide par écrit et à le déconseiller par la parole. C’est que dans le premier cas il s’agit d’une issue philosophique ; dans le second, d’un être, d’une voix, d’une plainte... »

Emil CIORAN / Aveux et anathèmes (1987)
« Se débarrasser de la vie, c’est se priver du bonheur de s’en moquer. Unique réponse possible à quelqu’un qui vous annonce son intention d’en finir. »

Emil CIORAN / Carnets 1957-1972
« L’idée du suicide est l’idée la plus tonique qui soit. »

Pavese e o seu "Mestiere di Vivere"

Tudo o que o nosso corpo faz, excepto o exercício dos sentidos, escapa à nossa percepção. Não damos conta das funções mais vitais (circulação, digestão, etc.). O mesmo se passa com o espírito: ignoramos todos os seus movimentos e transformações, as suas crises, etc., que não sejam a superficial ideação esquematizante.
Só uma doença nos revela as profundezas funcionais do nosso corpo. Do mesmo modo, pressentimos as do espírito quando estamos em crise. 
Cesare Pavese, in "O Ofício de Viver"

    Já aqui tinha falado no Pavese, mencionado o seu fim, para evocar este livro, ou melhor da nossa relação (da minha com ele e da dele comigo; a redundância só o é na aparência de efeito literário)...
   Hoje o que importa, ou impressiona, não são  coincidências, significados ou insinuações biográficas. Ler, e já agora, citar, são formas de rescrever. Assim sendo o que faz viver qualquer tipo de texto é a sua apropriação e disseminação. Talvez se passe isto com a maior parte dos livros. Contudo há textos em que se pressente a espessura (o texto atrás do texto atrás do texto...). Literatura tridimensional. E por isso a postagem da capa (salvo erro do Câmara Leme). 
   Pegue-se noutro exemplo do mesmo Pavese: "Amor é desejo de conhecimento". Há tempos que tenho a frase comigo, a latejar-me na cabeça à cadência cardíaca e não a "esgoto"... mas desconfio que é das coisas mais tristes que li.
   
  Leio-me e reconheço o fatal desejo de desabafo. Não nos quereremos nós "confessar" todos ? De quê e a quem ?
  Em crise apenas constato que por estes dias tenho comigo conversas muito mais interessantes do que com a maioria das pessoas; que me incomoda o barulho do mundo e me fere fundo o seu silêncio...
   Avesso a saudades dei por mim num jardim a olhar uma paisagem com tudo para ser bela, mas que, ainda assim, não passava da evocação saudosa de uma outra (uma imagem, atrás de uma imagem, atrás de uma imagem...)

   Deixo o Pavese sentado e nada lapidarmente (a lápide já lá está, e chega...) digo, baixinho, que é como pensamos e sentimos ao mesmo tempo: já morreste !

Souviens-toi, souviens-toi, du numéro quarante-trois,
Souviens-toi, souviens-toi, du numéro quarante-trois.
Rue de Lambres en décembre, une nuit qu'il faisait froid,
Pas de clé où aller, pas d'endroit où nous aimer;
Pour les gens sans argent, l'amour manque d'agrément.
Pour les gens sans argent, l'amour manque d'agrément.
Souviens-toi, souviens-toi, on a choisi le quarante-trois,
Souviens-toi, souviens-toi, on a choisi le quarante-trois.
Il faisait noir dans l'couloir, tu me tenais dans tes bras,
Chats de goutière, sans lumière, on a monté l'escalier.

Pas de bruit, sans un cri, on s'est aimé sur le palier.
Embrassades de nomades, le coeur battant la chamade.
Souviens-toi, souviens-toi, de l'entre-sol du quarante-trois,
Souviens-toi, souviens-toi, de l'entre-sol du quarante-trois.
Nos frissons à taton, la tête sur le paillasson,
Notre palace manquait de classe, mais les étoiles elles étaient là.
Embrassades de nomades, le coeur battant la chamade.
Pas de bruit, sans un cri, on s'est aimé sur le palier.

Souviens-toi, souviens-toi du numéro quarante-trois