Certo? Nem me parece, nem me apetece. Já vai sendo tempo de calar, modesta mas não subserviente «o que é», (o que já cá estava e nos há-de sobreviver). Fraquezas gerais, ainda que mal distribuídas, resquícios, longuínquas memórias do momento que pela sua intensidade e não cabendo em indivíduos, resultou em tribo, espécie, em cada ramo do futuro, adjectivo ou substantivo. No fundo é a nossa aventura, a história que nos restou, o enredo a que nos condenamos. Uma brincadeira sem graça, um bocejo de deuses infantis e aborrecidos. Fatalmente correremos o mundo de ordem de despejo em ordem de despejo, vomitados à rua expulsos porque nos aterra a quadrícula de uma janela penal, a distância medida a passos e memórias que nos atormentam as noites. Uma penitenciária não foi construida para almas sensíveis, e nos catres camilianos, embora insalúbres, sempre se traficou a libra de ouro e nunca se prestou grande importância ao vento, origem de tosses e sombras. Nem a palha, enxerga mijada, exagero romântico é o verdadeiro cemitério novecentista. Graças a Deus e à nossa sempre oportuna amnésia, os perigos habitam as pedras e não os seres. Correntes de ar, passos arrastados, vidas fétidas... mas isso é o narrador a falar.
