Domingo solarengo

                                           J. Bosh - O campo tem olhos, a floresta ouvidos - pena e tinta_(cerca de 1505)

   Santo domingo, solar, solitário, povoado de formigas como saudades e ciúmes que me entristecem e agoniam de mim contra mim. De assim ser eu, de não me corrigir, nem, ao contrário, me resignar, aceitando o tempo e o temperamento que me calharam. «Já não mudo», penso às vezes... e que pensamento terrível qualquer um que nos conduza direitinhos à morte, não por ela, mas por suspeitarmos que a «vida» (o tempo que resta) há-de ser uma mera repetição do que foi. Quando assim é, ou estou, evito encontros, embrenho-me mais e mais na floresta, como se cada cara fosse um espelho onde apenas vejo, reflectido, o passado. Esse passado, renegado ou recriado, que tão merdosamente nos persegue como uma sombra. Talvez por isso a inveja que sinto por quem acredita num deus solar de meio-dia, cuja luz vertical, a troco da liberdade sacrificada, nos faça crer numa liberdade total, que é a de não projectarmos qualquer sombra de sombra.

   Imaginamo-nos sempre em marcha triunfal ou decidida rumo a uma glorieta (talhada à medida) cuja nomeação não cabe em palavra solitária (coubesse tanto em vocábulo só), e ao «futuro» colamos adjectivo. Quando assim é, qualquer dúvida ou hesitação convocam gosto de traição, de derrotismo ou pessimismo cultivado com cuidados de hortelão. Eu calo-me, não ignorando ao que se assemelha o silêncio em matérias tais. não ergo a bandeira (que a haver seria negra), tento não marchar, e a farda que não consigo despir são um par de mamilos e umas quantas cicatrizes cujas histórias se perderão, inventariadas no formulário onde se descreve o invólucro do que foi uma vida.
   De volta às marchas, têm a vantagem de projectarem as sombras para trás, libertando-nos a visão de nevoeiros ou problemas oftálmológicos que muito atrapalham existências. Queda ou tropeção e projectam-se as ditas sombras diante de nós... mas issso é assunto para outro post.